El deseo me trae la ansiedad, y eso me sangra. Invente algo y lo fije en el tiempo, decreto desde acá que la vida no es lo que hay entre medio del ahora y de lo que quiero, mi vida hoy es eso que proyecte complementado con el deseo que se consuma el tiempo que me separa. Una lógica sin razón, mi retrato íntimo y el tuyo, quién me da batalla, quién me discute que alguien en el mundo vive despejado sabiendo que viene algo superior. Mi espera es alucinada, egocéntrica y demasiada intolerante. Me siento una niña en una noche de un 5 de enero cualquiera, un creyente de cualquier religión que aguarda un regreso, Platón sentado en una silla esperando su ciclismo del tiempo, el futuro en la puerta de un hospital. El tiempo es mi enemigo, se estimula cuando lo necesito y camina lento con un cuchillo raspando mi piel cuando lo quiero muerto.
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